15 de octubre de 2006

Leyenda de Halloween

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Saludos del Dardo

Leyenda de Halloween

HISTORIA DE HALLOWEEN
El origen de la fiesta de Halloween se remonta tiempo atrás a la cultura celta. La noche del 31 de octubre era la primera del año nuevo celta. Esta antigua civilización, que habitaba lo que hoy en día identificamos como el norte de Europa, celebraba la entrada del nuevo año con una fiesta de carácter pagano, en la que los druidas recogían el muérdago que se encontraba en las encinas y en los robles. El pueblo entero, hombres y mujeres, se reunían en torno a grandes hogueras, sacrificaba animales y bebía hasta el amanecer. Aprovechaban esta situación para acercarse a sus muertos, pedirles consejo espiritual y recordarles.
Dedicado a Macaria Corleone
Saludos a todos... Feliz Halloween

2 de octubre de 2006

La Leyenda de los Cuentos de Pedro Urdemales

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Os presento esta vez, en primicia total, una leyenda Chilena, que viene de la mano de Felipe Díaz, el dueño y señor del blog Sólo Felipe. Démosle un fuerte aplauso

¡¡¡PLAS, PLAS, PLAS!!!
¡¡¡PLAS, PLAS, PLAS!!!
¡¡¡PLAS, PLAS, PLAS!!!

A continuación leamos la leyenda.

Pedro Urdemales apuesta con el gigante

Cierto día andaba Pedro Urdemales entre las montañas y, distraído, no se percató que la noche había llegado. Asustado buscó refugio en una cueva para protegerse del frío y dormir. Al despertar al otro día, vio con asombro a un gigante a su lado que lo miraba con curiosidad.
- ¿Y tú quién eres? Lo interrogó el gigante - ¿a quién le pediste permiso para dormir aquí?
- Me llamo Pedro Urdemales y como estaba cansado le pedí permiso a mi cuerpo, respondió nuestro Pedro.
- ¿Así que tú eres el famoso Urdemales? ¿Al que todos conocen como muy diablito?
- Nooo, no es para tanto, señor gigante, respondió Pedrito asustado.
- Bueno, voy a ver qué tan pícaro eres y para eso te voy a probar. Te quedarás una semana en mi casa y cada día haremos una apuesta. Si yo gano me das mil pesos y si pierdo te pago igual suma, ¿de acuerdo? ¡Supongo que plata tendrás!
- Claro pues, ¿ve este rollito de billetes?
- ¡Listo! Mañana lunes empezaremos. Será para quién dispara más alto una piedra.
- De acuerdo, pero te advierto que nadie me ha ganado en esto de tirar peñascazos.
- Déjate de cuentos y ya veremos quien gana.
Urdemales se levantó bien temprano y armó una trampa. Con ella cazó un pajarito color plomo y se lo metió al bolsillo. Se acercaba la hora de la apuesta y el gigante ya se acercaba sonriente:
- ¿Estamos listos?
- Por supuesto, amigo contestó Pedro.
Tomó el gigante un guijarro y lo lanzó con tanta fuerza que se demoró casi un cuarto de hora en caer.
- De veras que es bien forzudo usted –dijo Pedro Urdemales -, pero ahora va a ver de lo que es capaz un buen chimbero.
Y sacando del bolsillo el pajarito, que había cazado en la trampa, se inclinó a tierra como para tomar una piedra, y enderezándose, fingió como que la disparaba y el avecita, viéndose libre, se remontó a tanta altura que se perdió de vista.
El gigante quedó esperando que la piedra cayera, pero Urdemales le decía:
- Espere no más, si todavía la piedra va subiendo y no parará hasta que llegue a la luna.
El gigante tuvo que confesarse vencido y le pegó mil pesos a Pedro Urdemales.
Después el gigante llevó a Pedro Urdemales a unas canteras y mostrándole unas piedras blancas muy duras le dijo que al otro día apostarían quién molería una de esas piedras con las manos, hasta reducirla a polvo.
- Dificililla la cosa – dijo Pedro -, pero habrá que tentarla.
Y como la apuesta era para el día siguiente, le pidió permiso al gigante para ir a despachar unas diligencias urgentes. El gigante no puso obstáculos, pero le pidió que volviera el mismo día, porque a él le gustaba despachar sus apuestas en la mañana temprano.
Al otro día, cuando el sol no aparecía aún, ya estaban en facha los apostadores. Pedro dijo:
- Empiece usted, que es de aquí; después trabajaré yo.
Entonces el gigante tomó entre sus manos una gran piedra blanca y haciendo un pequeño esfuerzo la redujo a polvo.
- ¡Bravo! -, ahora vamos a ver cómo me porto yo.
Y sacando de la faltriquera unos quesillos frescos (que para comprarlos había ido al pueblo), fingió tomar de la cantera una piedra blanca y apretándolos con sus manos comenzó a caer el agua que contenían, hasta dejarlos bien secos y convertirlos en algo que parecía un peñado de harina.
- Me la ganaste también – dijo el gigante -, porque por más que apreté yo la piedra, no pude sacarla agua y tú sacaste más de un litro.
Y le pegó otros mis pesos.
- Mañana miércoles – dijo en seguida – vamos a ver cuál de los dos de un bofetón abre un hoyo más grande en la roca.
- Aceptada la apuesta – contestó Pedro Urdemales.
Y mientras en gigante salió a traer un ternero para su almuerzo, con el azadón abrió un hoyo tan hondo en la roca que le cabía todo el brazo. Y tapó la apertura con una delgada piedra que le calzaba perfectamente.
Después de desayunarse, al otro día, dijo Pedro al gigante:
- A la hora que usted quiera puede empezar, que yo seguiré detrasito de usted.
Y sin hacerse de rogar, el gigante pegó tal puñetazo en la roca que metió todo el puño. Cierto que de las coyunturas de los dedos le chorreaba abundante sangre.
- Ahora me toca a mí – dijo Pedro – ¡Atención!
Y con todas sus fuerzas dio un puñetazo en la piedra que había puesto de tapa y, con gran asombro del gigante, metió el brazo hasta el hombro.
- Me ganaste otra vez –gruñó el gigante, que no se explicaba cómo podía vencerlo un hombre tan pequeño, y le pagó los mil pesos que acababa de perder, agregando:
- Entonces mañana jueves vamos a apostar cuál de los dos se echa a la espalda una carga más grande de leña y la lleva más lejos.
- Convencido, pero acuérdese señor que yo soy muy forzudo y ya estoy viendo que usted va a perder.
Al otro día, a la hora acostumbrada, estaban los dos apostadores listos. Pedro dijo:
- Comience usted que tiene más edad que yo.
Y el gigante, seguido de Pedro Urdemales, se dirigió a un bosque no muy distante de su caverna y reunió un montón enorme de leña. Lo ató con una cuerda, se lo echó al hombre como quien se echa una pluma y lo llevó hasta la entrada de la caverna. Pedro Urdemales, que lo seguía sin pronunciar palabra, tomó tres lazos muy largos que colgaban de un clavo y atándolos unos con otros se dirigió al bosque tirando de una punta.
- ¿Qué vas a hacer con esos lazos añadidos? – le preguntó el gigante.
- ¡Ya verá lo que voy a hacer! - le contestó Pedro Urdemales.
Y atando al primer árbol la punta que llevaba cogida, siguió rodeando al bosque sin soltar los lazos añadidos que escurría por entre las manos mientras caminaba. El gigante, que marchaba detrás, dijo de pronto:
- ¿Pero, vamos a ver, qué vas a hacer?
- Pues amarrar todo el bosque para echármelo a la espalda y llevármelo a mi casa, porque voy a negociar en leña al por mayor. ¡Malito negocio voy a tener ahora que el tiempo está tan malo y la leña tan cara!...
- ¡No seas diablo Pedro! Me doy por vencido: toma los mil pesos, pero déjame la leña. Mañana viernes si que te gano; apostaremos a quién puede acarrear de un viaje mayor cantidad de agua de la laguna.
El viernes, bastante temprano, ya estaban ambos contendores en facha. Pedro dijo:
- Comience usted, que es tan regrande.
El gigante se echó al hombro un tonel que hacía más de mil arrobas y se dirigió a la laguna que estaba al otro lado del bosque. Lo llenó y, como si nada llevara, lo dejó otra vez en la caverna. Pedro, callado y tomando una barreta, dijo:
- ¡Ahora me toca a mí! – Y se fue a la laguna acompañado del gigante. Una vez allá se puso a cavar por las orillas.
- ¿Qué haces, hombre? – preguntó el gigante.
- Voy a cavar la laguna entera para llevármela a mi tierra, porque allá el agua está muy escasa.
El gigante se asustó y dijo:
- ¡Pedro, no seas diablo! Toma los mil pesos, pero déjame el agua.
- Se la voy a dejar por ser usted no más; pero créame que más que los mil pesos me conviene la laguna. Y ¿cuál será la última apuesta?
- Mira Pedro, mejor será que no hagamos ninguna apuesta más.
- ¿Cómo? Ninguna otra apuesta… Entonces confiésese vencido y déme los otros mil pesos.
- ¡Eso sí que no! Mañana sábado veremos cuál de los dos dispara más lejos una lanza. Yo arrojaré ésta y tú esta otra.
- Perfectamente – contestó Pedro.
Al otro día, en cuanto estuvieron en el sitio convenido, dijo Pedro:
- Dispare usted primero, que se tiene por tan forzudo.
Y aquel desaforado gigante ser puso en facha y casi sin esfuerzo lanzó el rejón, tan lejos que cayó a más de diez cuadras de distancia.
- No lo ha hecho tan mal – dijo Pedro -. Ahora yo. Pero dígame antes, ¿dónde vive su señora madre?
- Muy lejos de aquí, pero muy lejos; en Francia. Por este camino derecho se llega hasta su casa viajando en tren expreso en quince días. ¿Por qué me lo pregunta?
- Para que esta lanza que está en mis manos, que va a llegar allá en menos de quince minutos, le lleve memorias mías.
Y tomándola del medio, comenzó a balancearla, como que saliera con fuerza, al mismo tiempo decía:
- ¡Lanza! ¡Lanza! ¡Lanza! ¡Ándate para Francia, hasta donde la madre del gigante y atraviésale la panza!
- ¡Alto ahí! – dijo el gigante -. ¡Eso sí que no! Mi madre es sagrada. Me doy por vendido. Toma los mil pesos; vete y no vuelvas más por acá. Y nuestro amigo Pedro Urdemales se fue contentísimo de haber engañado al gigante y haberse embolsillado seis mil pesos con tanta facilidad. Fue esa una semana muy provechosa para Pedro.

Fuente: Felipe Diaz

Gracias por la leyenda Felipe es muy bonita...

28 de septiembre de 2006

El Santo Grial : Céltico y Cristiano

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La cuna: El Tristán artúrico en la barca al reino de los muertos. Puerta Francíxena de la Catedral de Santiago, siglo XII


El Grial: El Santo Graal de Cebreiro, Galicia






El Santo Grial : interpretaciones céltica y cristiana

La idea religiosa de objetos con propiedades mágicas ya existía mucho antes del Cristianismo. La mitología celta irlandesa cuenta cómo el Rey Dagda, sucesor del Rey Lugo, monarcas anteriores a la llegada a Irlanda de los hijos de Breogán, poseía un caldero con la propiedad de resucitar a los muertos.

Este mito fue retomado por poetas británicos un milenio más tarde con la Materia de Bretaña o aventuras del Rey Arturo. La leyenda cuenta que el Santo Grial fue la copa de la que bebió Jesucristo en la Ultima Cena, y que después José de Arimatea recogió en esta copa la sangre de Cristo tras su crucifixión. Posteriormente, el Grial fue transportado por barco por el Atlántico y finalmente escondido en la isla de Gran Bretaña. Según las historias de la Materia de Bretaña, el Rey Arturo y sus caballeros pasarían el resto de su vida buscando el Grial sagrado. Las aventuras del Rey Arturo gozaron de extraordinaria popularidad en la Europa medieval, y muy especialmente en todo el arco celtoatlántico.

El Santo Grial de la bandera del Reino de Galicia es un símbolo con casi 1.000 años de historia gráfica documentada. Su simbología puede ser interpretada desde una doble óptica cristiana o pagana. Como símbolo cristiano, representa el Santo Grial que guarda la sangre de Cristo; representa también el excepcional privilegio histórico de la Iglesia de Lugo de poder mostrar públicamente la Hostia o cuerpo de Cristo; representa la tradicional leyenda del milagro de Cebreiro; y sobre todo representa la importante conexión artúrica gallega con la Materia de Bretaña. Como símbolo pagano, la Hostia que desciende hacia el cáliz simboliza el sol antes de morir en el mar, donde termina la tierra. En las antiguas religiones atlánticas e indoeuropeas, el dios sol se muere en el mar y es llevado en barco al fin del mundo, para volver a reaparecer o volver de la muerte al día siguiente. La puesta del sol en el mar es la Hostia que se hunde en el cáliz, es una representación milenaria gallega, una representación de la tierra del fin del mundo, el finisterre.

(Leyenda Celta-Cristiana)

Espero que se ajuste a la historia Nanyta.

26 de septiembre de 2006

La leyenda de Vera Cruz

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LA IGLESIA DE LA VERA CRUZ


Su atípica forma y su extraña ubicación (aislada en un inhóspito lugar), ha llamado siempre la atención, sobre todo a gente interesada en temas esotéricos.
Una de las curiosidades de esta iglesia es que todo el mundo dice de ella que tiene una planta octogonal... y resulta que es dodecagonal: no tiene ocho sino doce lados.
Es un dodecágono con tres ábsides cilíndricos adosados, una sacristía también cilíndrica y una torre de planta cuadrada.
Su modelo más directo es la iglesia del Santo Sepulcro de Jerusalén: tanto en forma como en función; esta iglesia no fue construida para ser templo parroquial ni capilla monástica: es más bien un santuario... o más concretamente, lo que se llama un "martyrium": un templo dedicado a evocar la muerte y resurrección de Cristo.
Popularmente, su origen está ligado a los caballeros templarios, pero no hay base documental para afirmarlo. Los que sí parece que fueron sus fundadores son los caballeros de la Orden del Santo Sepulcro, una orden castellana que consagró la iglesia en el año 1208. En 1531, la iglesia pasó a la Soberana Orden Militar y Hospitalaria de San Juan de Jerusalén, de Rodas y de Malta.
En 1919 fue declarada Monumento Nacional por la Real Orden del 4 de junio de 1919 y el 31 de mayo de 1951, volvió a tomar posesión de ella la dicha Orden Militar y Hospitalaria de San Juan de Jerusalén, de Rodas y de Malta, que se ha encargado de su conservación y cuidado hasta ahora.
Otra curiosidad de esta iglesia es que sólo se celebra el culto en ella en bodas y demás celebraciones sociales y el día de Viernes Santo con la procesión del Cristo Yacente y el Lignum Crucis (lo que se supone que es una astilla de la verdadera cruz de Cristo), que comienza en la iglesia de Zamarramala ( el pueblo, ya barrio, que se encuentra en lo alto de la serpenteante [ya no tanto como antes] carretera que hay junto a la Vera Cruz). Es una procesión espectacular con antorchas y cánticos: y los caballeros de la Orden de Malta acompañan al Cristo vestidos con el uniforme de la Orden.
Como casi todo en Segovia, la Vera Cruz también tiene su leyenda: Se dice que recién inaugurada la iglesia murió un caballero de la orden y que se le dejó dentro de la iglesia durante toda la noche antes de ser enterrado. En un descuido de los demás hermanos de la orden, dejaron solo el cadáver... los grajos entraron en la iglesia y se ensañaron con el cuerpo, que quedó destrozado. Al regresar, el prior de la orden puso el grito en el cielo y espantó a las aves a la vez que las echaba una maldición para que no volviesen a aparecer por la iglesia... la leyenda asegura que nadie ha vuelto a ver grajos sobre el tejado de la Vera Cruz.
Dedicada a Mariano Ruiz

19 de septiembre de 2006

La cueva del Rey Cintolo

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Aquí os dejo, después de mucho tiempo en ausencia, una leyenda Gallega, que he rescatado de la Web: Leyendas Gallegas, y que se la dedico a Nanyta y a todos los que me leéis a diario.

Gracias por estar ahí.

La cueva del Rey Cintolo

En Supena, cerca de Mondoñedo está esta cueva. Sus leyendas hablan de fadas, encantos, tesoros y mouros que los guardan. Cintolo gobernaba en tiempos por aquellos lares en una ciudad que se llamaba Bría. Tenía grandes riquezas y una hija muy hermosa que se llamaba Manfada querida por nobles y plebeyos por sus bondades. Muchos príncipes y grandes señores acudían a rendir visita al rey por ver si podían casarse con su hija pero Cintolo no tenía prisa por casarla, ni la princesa por casarse. Sus pretendientes eran hombres rudos que habían ganado su fama y posesiones por la guerra, sublevación o asesinato lo cual no aumentaba su valía a los ojos del rey.

Una mañana llegó a Bría un joven conde acompañado de unos pocos escuderos. Entre éstos había jóvenes y viejos para los cuales tenía una palabra amable y todos hablaban bien de este conde. Se hizo simpático a los ojos de la princesa y de su padre. Pero al poco llegó otro cortejo con gran acompañamiento de hombres de armas que acampó en la plaza como si fuera tierra conquistada. El jefe, hombre cruel y ya mayor envió un mensaje perentorio a Cintolo exigiendo la mano de su hija para el rey Tuba de Oretón añadiendo que si no era atendido asaltaría el castillo. El joven conde se ofreció al rey para luchar contra este energúmeno por el amor de la princesa y confiado en que las boas fadas le ayudasen en su esfuerzo.

Pero Tuba era un vedoreiro, un brujo; sabía que no era rival en buena lid del joven conde y reunió a sus consejeros, también brujos, para lanzar un encanto para vengarse de Cintolo. Hubo un horrísono trueno, un gran estruendo y la ciudad se derrumbó sobre las buenas gentes de Bría. Todos perecieron. El conde, que estaba velando las armas, saltó sobre su caballo y atacó al rey brujo al que atravesó con su espada. Al volver al castillo vio que en su lugar había una gran caverna. Entró en ella y sólo encontró grandes piedras y fantásticas columnas pero Brías había desaparecido. Desde entonces, en la cueva hay un encanto, una princesa rubia que puede ser vista al amanecer por el mortal de corazón limpio que pase por allí. Si puede desencantarla quedará dueño de sus riquezas, pero si falla, será devorado por un monstruo que vive en la cueva.

11 de septiembre de 2006

Atentado a las Torres Gemelas, en Nueva York

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Hoy después de muchos días alejado del blog he querido rendirle homenaje a las víctimas del 11 de septiembre de 2001, que fallecieron en el atentado a las torres gemelas en Nueva York, poniéndoos una secuencia de imagen que marcan un antes y un después para los Estados Unidos de América.
Dichas imégenes son para recordar y para pensar en lo que les ocurrió, para así no cometer ni caer en dichos errores.














Una imagen vale más que mil palabras.



Sí a la Paz, No a la violencia.

Esto, no es una secuencia de una película de Spilberg, es la realidad que a veces supera a la ficción.

23 de agosto de 2006

Leyenda egipcia

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La leyenda de Edipo y la Gran Esfinge


La Esfinge está estrechamente ligada a la leyenda de Edipo, quién resolvió el enigma propuesto por la misteriosa criatura compuesta por el cuerpo de un león alado y la cabeza de una mujer, que aparecía en las encrucijadas del camino a Tebas (en Grecia). A cada viajero que pasaba le formulaba la pregunta:
-“Cuál es el animal que en la mañana camina en cuatro pies, al mediodíaen dos y al atardecer en tres pies ?”
Aquellos que no podían responder eran devorados por laEsfinge. Edipo contestó que era el hombre mismo quién en la infancia gateaba apoyado en sus manos y pies, en su juventud caminaba erguido en sus dos pies y que en su vejez lo hacía ayudado por un bastón. Al escuchar la solución al enigma se dice que la Esfinge se precipitó desde lo alto de una roca, para así perecer.
Habría otra interpretación para dicho enigma, emparentada con una consideración pitagórica de los números. El 4, el 2 y el 3 suman 9, que es el número atribuído al hombre y también a los ciclos del tiempo. El 4 representa el hombre ignorante, el 2 el hombre intelectual y el 3 el hombre espiritual.
La humanidad infantil camina en cuatro patas, la humanidad evolucionante en dos, y al poder de su propia mente se le agrega el iluminado, el bastón de su sabiduría. La Esfinge es por lo tanto el misterio de la Naturaleza y la personificación de la Doctrina Secreta.

18 de agosto de 2006

70º Aniversario de la muerte del poeta Federico García Lorca

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70º Aniversario de la muerte del poeta Federico García Lorca

La vida de García Lorca


Nació en Fuentevaqueros (Granada). Estudió Derecho y Filosofía y Letras. Vivió en Madrid en la famosa Residencia de los Estudiantes, en contacto con los escritores y artistas del momento. Su rica personalidad, su vitalismo- oscurecido por el presentimiento de un final trágico-, su gracia y encanto personal, su asesinato cerca de Granada, víctima de los odios de la Guerra, en fin, su extraordinaria genialidad como poeta y dramaturgo, le han convertido en el más famoso miembro de su generación.

García Lorca y la cultura de vanguardia

En mayo de 1926, Pio Baroja ya habló de la existencia de una tercera generación, en la conferencia que dio en Pamplona, a la que llamó generación de 1900, ya que Baroja nunca quiso aceptar que esta generación, después de la de 1840 y 1870, era la del 98, generación que había aparecido tras la Primera Guerra Mundial y a la que Baroja veía como una generación poco doctrinaria, elegante, no bohemia, que hablaba idiomas, en la que había ya mujeres, en la que gustaba del cine y de los automóviles, a la que daban carácter el deporte y la mecánica, que tenía una actitud ante la vida profunda y digna, pero también energética y optimista. El poeta Luís Cernuda diría después (en Estudios sobre la poesía española contemporánea, 1957) que entre 1920 y 1930 nació, en efecto, una nueva generación poética (que él llamó Generación de 1925 aunque siempre se preferiría el término de Generación del 27), con obras como Libro de Poemas (1921), García Lorca; Imagen (1922), de Gerardo Diego; Presagios (1923), de Pedro Salinas; Tiempo (1925), de Emilio Prados.

Definir la poesía de Lorca, es descubrir los miedos ocultos que mejor definen a las dos Españas.

De la poesía de Lorca puedo destacar como elementos comunes el buen uso del culto poético de la metáfora, la predilección clasista (esto es, la pureza poética de inspiración francesa (Gide, Valéry) cuya mejor expresión sería Cántico, de Guillén) y, enseguida, la influencia superrealista, evidente en otro célebre autor, Larrea; esto puede observarse en la obra de Lorca, Poeta en Nueva York.

Su éxito total y absoluto lo obtuvo con El Romancero Gitano-romance de inspiración desbordante en que anudaba bellísimas metáforas, intenso dramatismo y mitología y sensualidad andaluzas-derivó en Poeta en Nueva York, libro que empezó en 1929 aunque se publicó en 1940, después de su muerte (contiene metáforas surrealistas, sentimientos de amargura y sufrimiento y una gran preocupación social), que además Lorca, hombre de personalidad irresistible y capacidad poética excepcional, simultaneó con obras de sensibilidad y formas literarias muy distintas; en Poema del Cante Jondo (1931) usó sobre todo variedades de la copla andaluza-seguiriyas, soleás, saetas…- el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1934) era una elegía de gravedad y profundidad emocionantes; Diván del Tamarit (1935), una actualización cultísima de formas de la poesía árabe tradicional.

Lorca y la República

En mayo de 1931, se crearon las Misiones Pedagógicas para llevar la cultura (esto es, bibliotecas de préstamo, cine, coros, reproducciones de obras de arte, conferencias) al mundo rural. En 1932 se creó La Barraca, un teatro universitario dirigido por Federico García Lorca que representaba por provincias obras de teatro clásico español y que hasta abril de 1936 realizó un total de 22 giras.

La cultura popular por la que luchó tantos años Lorca con La Barraca para hacer llegar a toda España un modo de vida que muchos desconocían o no querían admitir que lo conocían por miedo a sufrir represalias militares, el pueblo no siempre estuvo conforme con las expectativas de los hombres que se atrevieron a impulsar las ideas republicanas a través de sus obras de teatro. El único objetivo que se propuso Lorca cuando fundó La Barraca era extender la cultura al pueblo. Pero la cultura popular, sin embargo, siguió derroteros distintos.

Habían pasado a ser vistos, no como un espectáculo cruel y populachero, sino como una manipulación estética cargada al tiempo de dramatismo y magia, y fascinaban ahora a intelectuales y escritores (como ocurrió con el cante flamenco a partir de la organización en 1922 del I Concurso Nacional de Cante Jondo en Granada, una iniciativa de Manuel Falla y García Lorca). Y de nuevo Lorca, en 1932, se lanzaba a la aventura con un nuevo proyecto, de la mano de la Argentinita (Encarnación López y Pilar López) fundó una Compañía de Bailes Españoles, cuyo repertorio incluyó versiones estilizadas de danzas populares españolas- y también de Falla- y baile y cantes flamencos.

En tu memoria, Lorca

Muchos son los escritores que han escrito o dicho algo en memoria de un poeta tan completo, como lo era nuestro querido Federico García Lorca. Hace tiempo que vi una inscripción en una de las muchas obras que tiene el escultor Alberto Sánchez, que me hizo reflexionar sobre el arte popular y el paisaje de la época. Sus esculturas son formas orgánicas y fantásticas, y pasean entre el surrealismo y el realismo, y lo más curioso no eran las formas que tienen esas esculturas, es lo que significan, ya que en su interior todas caminan a la par de un significante que da como resultado algo que se recordará por eso, por lo que lleva escrito, por lo que dice y a lo que hace referencia. Va por ti Lorca, esto es lo que leí

“El pueblo español tiene un camino que conduce a una estrella, de 1937”

Obra póstuma en memoria a García Lorca, de Alberto Sánchez.

La muerte de Lorca, el 18 de agosto de 1936

"El asesinato de García Lorca, fue un crimen que conmocionó al mundo, aparecía ante la conciencia europea como una permanente acusación contra el régimen de Franco, como un símbolo del destino de la cultura bajo aquél".

"García Lorca fue una personalidad deslumbrante".

Juan Pablo Fusi

El cementerio está lleno de valientes. Tal vez por ese motivo tu destino estuvo marcado ese trágico día, en esa trágica madrugada, en ese paraje en el que caíste por todos nosotros, fusilado a boca jaro, un 18 de agosto de 1936.

Alberto Zambade

Con Camarón de la Isla, se rueva Lorca
Tú cultivaste nuestra cultura y nosotros divulgamos tu legado. Ahora os dejo con uno de los mejores cantaores flamencos, que ha habido en todos los tiempos, que supo cultivar el legado de Lorca con garra y poderio español. Con su duende, que hoy también descansa en paz, en San Fernando, provincia de Cádiz, con el duende de El Camarón de la Isla y su canción dedicada a Lorca que lleva por título, Homenaje a Federico.

"Vean ustedes, señores, la trascendencia que tiene el cante jondo y qué acierto tan grande el que tuvo nuestro pueblo al llamarlo así. Es hondo, verdaderamente hondo, más que todos los pozos y todos los mares que rodean el mundo, mucho más hondo que el corazón actual que lo crea y la voz que lo canta, porque es casi infinito. Viene de las razas lejanas, atravesando el cementerio de los años y las rondas de los vientos marchitos. Viene del primer llanto y el primer beso." (Federico García Lorca)
Lorca, siempre en la memoria.
Ahora os dejo con Camarón de la Isla, "el renovador", y su disco "La leyenda del Tiempo" disco que dedicó la mayoría de sus letras a Federíco García Lorca, y que fue editado en 1979.

Pulsar, para leer y escuchar al Camarón, aquí.

El duende ¿Dónde está el duende? Por el arco vacío entra un aire mental que sopla con insistencias sobre las cabezas de los muertos, en busca de nuevos paisajes y acentos ignorados; un aire con olor de saliva de niño, de hierba machacada y velo de medusa que anuncia el constante bautizo de las cosas recién creadas. (Federico García Lorca)
Autor: Alberto Zambade (Arganda del Rey) Madrid

16 de agosto de 2006

Una leyenda "Pirata"

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Es tiempo de piratas y por ello os traígo otra leyenda lejendaria que vaga por los mares y océanos de mundo sin sumbo fijo.
Esta no es la historia pirata del Capitan Jack Esparrou y su Perla Negra, ni la del Holandés Errante y su amor perdido, ésta es una historia que viaja aún por el mundo y permanece y se alimenta de quién la cuenta y la divulga. Yo estoy condenado a hacerla saber a todos los marineros que navegan sin rumbo fijo por el mar. Ahora es a vosotros a quién os encomiendo esta misión, la carga de comunicarlo a todo hombre o mujer que zarpe a la mar, en busca de aventuras o misterios, aún sin resolver...
El Caleuche

La versión más conocida de la leyenda del Caleuche señala que es un buque que navega y vaga por los mares de Chiloé y los canales del sur. Está tripulado por brujos poderosos, y en las noches oscuras va profusamente iluminado. En sus navegaciones, a bordo se escucha música sin cesar. Se oculta en medio de una densa neblina, que él mismo produce. Jamás navega a la luz del día. Si casualmente una persona, que no sea bruja se acerca, el Caleuche se transforma en un simple madero flotante; y si el individuo intenta apoderarse del madero, éste retrocede. Otras veces se convierte en una roca o en otro objeto cualquiera y se hace invisible. Sus tripulantes se convierten en lobos marinos o en aves acuáticas. Se asegura, que los tripulantes tienen una sola pierna para andar y que la otra está doblada por la espalda, por lo tanto andan a saltos y brincos.
Todos son idiotas y desmemoriados, para asegurar el secreto de lo que ocurre a bordo. Al Caleuche, no hay que mirarlo, porque los tripulantes castigan, a los que los mira, volviéndose la boca torcida, la cabeza hacia la espalda o matándole de repente, por arte de brujería. El que quiera mirar al buque y no sufrir el castigo de la torcedura, debe tratar que los tripulantes no se den cuenta. Este buque navega cerca de la costa y cuando se apodera de una persona, la lleva a visitar ciudades del fondo del mar y le descubre inmensos tesoros, invitándola a participar en ellos con la sola condición de no divulgar, lo que ha visto. Si no lo hiciera así, los tripulantes del Caleuche, lo matarían en la primera ocasión que volvieran a encontrarse con él. Todos los que mueren ahogados son recogidos por el Caleuche, que tiene la facultad de hacer la navegación submarina y aparecer en el momento preciso en que se le necesita, para recoger a los náufragos y guardarlos en su seno, que les sirve de mansión eterna.
Cuando el Caleuche necesita reparar su casco o sus máquinas, escoge de preferencia los barrancos y acantilados, y allí, a altas horas de la noche, procede al trabajo.

¿Leyenda o realidad?

Un poema con sentimiento

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Lo primero y ante todo, quiero disculparme por no haber podido actualizar el blog hasta ahora, ya que he estado de vacaciones y sinceramente, he estado en un plan bagete que mejor no os cuento, no vaya a ser que os contagie y luego vuestro jefe lo page conmigo, je, je, je.
En todo este tiempo no he recibido muchos correos, por no deciros que tan sólo han sido dos, de dos compañeras de letras. Un abrazo grande desde aquí para ambas, gracias.
Lo que os presento a continuación es un poema que está escrito por mi compañero Mariano Ruiz, escritor de Arganda del Rey.
Espero que os guste, en breve os colgaré una leyenda que estoy montando y que encontré en el viaje que he realizado a Cádiz esta semana pasada.
Un poema sin rima, pero con sentimiento...
I
Sólo la llamada de tus frías sábanas.Cuando el sol ha fijado su intensa mirada,Y parapadea para que la calurosa nocheAbra las puertas de tu descanso, Sólo el tacto de tu piel,Ausente de color y vestida inmaculada,Con trazos de carbónDibujando caricias imposibles.Duerme.Duerme.Quién acogerá tu besos,Quien te adorará en tu odio,Quien acudirá a tus desprecios,Quien te acorralará en tus pensamientos…Duerme.Duerme.
………………………………
II
La noche cae pero amanece,El gato nocturno despierta satisfecho.La cama sigue caliente y ocupada:Él duerme sobre divagaciones Y ella acaricia su lectura.Es el momento.Desde lo alto observo mi dominio,Me engaño, y soy el rey cuando el Rey duerme,Me engaño y soy el rey para tomar a mi reina.No quiero dormir para volver a la realidad.
………………………………………
III
Hambrienta de caricias busco en este desiertoUna mano generosa y capaz.En este mundo donde soy ínfima,Donde nadie me ve a no ser que me pise,Donde los abrazos son fríos y me cortan larespiración…Sigo buscando, cada vez más hambrienta.Me asomo a la ventana y busco, busco.Respiro hondo y tomo todos los aromas:El coche que pasa, la anciana que no puede,Las voces de los niños, el vuelo de los pájaros…Sigo hambrienta, cada vez más necesitada.Nadie ofrece una caricia, ¿un abrazo dices?, (risas) abro la boca y no digo nada,me tumbo en el suelo y sueño el abrazo de siempre.
…………………………………….
IV
Si anoche escuchaste mi voz, era triste y quebrada,Si me viste temblaba y huía,Si me besaste estaba frío y torpe,Si me quisiste dejaste de hacerlo.Hoy soy otro, soy feliz y contundente,Tiemblo, sí, pero porque te quiero,Te besaré y me querrás.Otra vez ha ocurrido.Amanecí fruncido y malhumorado,Rompí tu libro y empuje a mi gato,No desayuné y no quise dasearte un buen día,Esta mañana no te quise… Sin embargo esta noche quiero quererte,Te desharé las sábanas como nunca,¿dónde está mi gato?Tengo preparada fruta fresca, suave y sin pelar,He tirado mi libro al suelo y lo he deshojado, porque esta es nuestra noche….Vida, ¿qué vida?, mi vida, tu vida….
………………………………………………
V
Siento llegar tarde pero es que no te creí,Ayer me llamaste,Antes de ayer me llamaste también,También la noche anterior…, y la anterior, Y en todas esas noches te reíste de mí.¿Quieres que te ame?, pues ven cuando te llame y teamaré,me llamabas, acudía y te reías.¿Quieres que te ame?, pues ven cuando te llame y teamaré.Ayer me llamaste, pero no te creí,Por eso hoy estoy aquí, porque ayer no te creí.
………………………………………………
VI
Este mundo me estalla en la cara,Bajo el sol abrasador busqué un poco de sombraY encontré un camino oculto.Lo seguí y me mostró un mundo de mentiras.Cogí el camino contrario y fueron las mismas mentiras.No me puedo creer que hayamos estado viviendo en undecorado,Busqué en la historia, encontré y no quise mirar,Directamente lo guarde en la caja que Pandora me diovacia“La necesitarás, no lo dudes”, dijo mientrasabandonaba mi lecho.Pero no cabe, lo intento y lo intento, pero no cabe…La única solución es que si no caben las metiras delmundo en la caja de pandora,Si no caben las mentiras de la historia en la caja depandora,Ni las del futuro, ni la de los sentimientos, ni la delas buenas intenciones…,Perderé la caja en este mundo de mentiras.……………………………………………….
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Gracias Mariano, gracias a todos los que seguís ahí...

4 de agosto de 2006

Vacaciones

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Vacaciones

Chicos y chicas, disculparme si no he modificado el blog, desde mi marcha de Qué! Madrid hasta ahora, pero es que estoy fuera y estaré así hasta el día 16 de agosto, que es cuando comienzo con la rutina diaria. Mientras ¿Dejarme que descanse, no? Que no, que es broma… lo que pasa que quiero hacer tantas cosas que me olvido siempre de atender a las más importantes…

Os prometo que a la vuelta os colgaré una leyenda que ha viajado en el tiempo y que ahora se ha acabado haciendo un Mito. No sé si cuajará al gusto de todos, pero espero que entendáis que habiendo estado de vacaciones en Cádiz, no es para menos ¿Os podéis imaginar de qué leyenda os estoy hablando?

A la vuelta os la muestro… espero vuestros comentarios ¡Ah! Se me olvidaba, para quién todavía no ha salido de vacaciones, que las disfrute.

Recordar que todos tememos una meta que cumplir:
"No sólo es salir cuanto antes de vacaciones y llegar a tu destino lo antes posible, lo importante en realidad es volver al destino de dónde marchaste por primera vez."

A la vuelta os veo y os visito a todos…

28 de julio de 2006

Leyenda de las Montañas de Gales

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Leyenda de las Montañas negras de Gales
Una conocida leyenda nos habla de un joven que solía apacentar su ganado junto a un pequeño lago próximo a las Montañas Negras de Gales.
Un día vió a una encantadora criatura que remaba despacio de un lado a otro, en una barca dorada, en la superficie del lago.
Al punto se enamoró perdidamente de ella y le ofreció el pan que había traído consigo para su comida del medio día.
Respondióle ella que el pan estaba demasiado duro y desapareció en el abismo.
Al día siguiente, la madre del joven, le dió para que se la llevara consigo, una masa sin cocer y él se la ofreció al hada, pero ella le contestó que estaba demasiado blanda y desapareció de nuevo.
Al tercer día, su madre le entregó pan ligeramente cocido y ya este lo aceptó.
Surgieron del lago tres figuras: un viejo con una preciosa hija a cada lado.
Las muchachas eran idénticas y el padre le dijo al joven granjero que estaba dispuesto a ofrecerle a su hija, de la que estaba enamorado, si era capaz de reconocerla.
A punto estaba el granjero de renunciar a ella, desesperado, cuando una adelantó levemente un pie y entonces, al reconocer su chinela, obtuvo su mano.
Al hada del lago le otorgaron una magnífica dote y así vivieron juntos felizmente.
Ahora bien, al joven granjero le habían advertido que perdería a su bella esposa si llegase a golpearla tres veces sin motivo.
Y ocurrió que, aun cuando eran, sin duda dulcemente felices, estas hadas se comportan a veces de una manera extraña, lo mismo podían llorar en una boda que reírse y cantar en el entierro de un niño, lo que acababa por dar lugar a que su amante esposo la reprendiese tres veces, más bien, con una amorosa palmada que con un golpe, pero esto bastó para que se viese forzada a abandonarle.No obstante, no se olvidaba de sus hijos y les enseñaba muchos secretos de la medicina para que pudieran llegar a ser médicos afamados.
(Leyenda de Gales)
Ciao y buen fin de semana...

Leyenda de la Vía Láctea

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La leyenda de nuestra galaxia
Una antigua leyenda griega cuenta que la diosa Hera, esposa de Zeus, amamantaba a su hijo, cuando de pronto éste soltó el pecho sin previo aviso, de tal forma, que se derramó leche. De ahí surgió la mancha que los griegos identificaron como “traza o camino de la leche”. El nombre Vía Láctea procede del latín. Fueron los romanos los que la denominaron como el camino de la leche. En España, se le conoce comúnmente como Camino de Santiago, ya que los peregrinos que marchaban hasta Santiago de Compostela se servían como referencia de la posición de la Vía Láctea.

Nuestro hogar
Mirar el cielo nos permite ver miles de estrellas, racimos estelares y nebulosas, que, aunque parezcan muy distantes, la mayoría de estos objetos se encuentran dentro de nuestra propia galaxia, La Vía Láctea. Durante muchos años se creyó que la Tierra era el centro del universo, hasta que que personajes como Copérnico y Galileo rompieron con los esquemas establecidos, posicionando al Sol cómo único rey del cielos. Pero no fue hasta el siglo XVIII, cuando los astrónomos, ya conocedores de que el Sol estaba próximo al centro del sistema de estrellas conocido como la Galaxia (nombre griego de láctea) o la Via Láctea, se preguntaron si ésta era la única existente. Durante comienzos del siglo XX, los astrónomos comenzaron a realizar cálculos y mediciones y en 1917, Harlow Shapley, utilizando las estrellas variables de los racimos globulares lejános, calculó la distancia que tenía el Sol con respecto al centro de la Via Láctea. Hoy se sabe que el Sistema Solar se encuentra a treinta mil años luz del centro de la galaxia. En 1924, Edwin Hubble, demostró que la Via Láctea no era más que una de las tantas galaxias que hay en el universo.
Es curiosa la historia ¡eh!...

20 de julio de 2006

Reflexiones de Jesús Quintero

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Las entrevistas de Quintero, como tal y como El Loco de la Colina, tienen un encanto especial: apelan a la complicidad del espectador, requieren de éste, un cierto conocimiento previo de los personajes y buscan el entendimiento con el personaje.
Ayer viendo el programa de El loco de la colina, de Jesús Quintero, como cada miércoles, me conmovió las palabras que utilizó en su reflexión personal. Aquí os dejo un fragmento, con su permiso, para que sintáis la fuerza con la que habla y dice todo lo que le molesta en este mundo, siempre con un estilo tan particular que le hace ser diferente a lo que habitualmente vemos. Así nacen los creadores de opinión y con el paso del tiempo la leyenda.

Reflexiones de Jesús Quintero

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se verá rodeado de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te darás cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo uno aprende...

Nunca seremos iguales, ni falta que hace.

No hay nada más aburrido que la igualdad.
Lo que hace falta es que nos respetemos y respetemos nuestras diferencias. Que nos sintamos solidarios y unidos.
Que nadie explote a nadie. Que nadie desprecie a nadie, lo avasalle o lo humille. Que nadie se crea superior.
Que no seamos iguales no quiere decir que seamos mejores ni peores, sólo diferentes.


Paciencia hermano, todo esto pasará.
Pasarán el paro, el hambre, la injusticia, la violencia, la carrera de armamentos, los bloques, los días y las noches de miedo y de miseria.
Pasarán la incomprensión, la intolerancia, el fanatismo, los valores eternos, los deberes, las órdenes, las leyes...
Pasarán los hombres cuyo nombre hoy es inevitable y las causas por las que se nos pide trabajar sin descanso y morir si es preciso.
Los Estados Unidos y la URSS pasarán como pasaron otros imperios, caerán como cayeron Persia, Roma o Cartago.
Pasarán las naciones y sus sagrados símbolos.
Pasarán los ejércitos, las guerras, las fronteras.
Pasarán la crisis, todas las crisis.
No hay tragedia que dure eternamente ni fiesta que no acabe.
Paciencia, hermano, sólo es cuestión de tiempo. Todo esto pasará... aunque ni tú ni nadie pueda tal vez contarlo.

Fuente: EL LOCO DE LA COLINA

17 de julio de 2006

Leyenda de las tribus komo de Sierra Leona, África.

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Hoy os traígo una leyenda típica de Africa.

Espero que os guste.

Fuente: Alma

El solsticio de verano

El sol había encargado al murciélago que llevara a la luna una bolsa con oscuridad. En el camino, el murciélago paró a beber agua, dejó la bolsa en el suelo y unos animales curiosos la abrieron y la oscuridad se escapó.

El sol obligó entonces al murciélago a vivir en la noche hasta que hubiera recogido de nuevo la oscuridad que había perdido. Solamente una noche al año el murciélago y el sol se volverían a encontrar, la noche del solsticio de verano.
(Leyenda de las tribus komo de Sierra Leona, África)
Firmado por: Alma
Publicado por: El pequeño Dardo

14 de julio de 2006

La pequeña caja de cristal

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Hoy os presento un Micro-cuento.
Espero que os guste.
Micro-cuento 7

La pequeña caja de cristal

Mi padre, de pequeño, me dijo un secreto, que he guardado con mucho cariño todos estos años. Es sobre una caja pequeña de cristal. Pero no una caja pequeña de cristal cualquiera, no. Esta era muy especial, porque en su interior albergaba los sueños de todos. Ahora me tocaba a mí confesárselos a la pequeña caja de cristal. Y como no sabía cómo hacerlo, lo consulté con mi padre:
-Papá, qué le digo a la caja.
-No sé. Por ejemplo, todo lo que quieres que se te cumpla en un futuro-me dijo entusiasmado y muy serio.
Yo le pedí, por aquel entonces, mil cosas a la pequeña caja de cristal. Con el paso del tiempo llegué a una conclusión. Sólo se te cumplen tus deseos, si puedes hacer que tus deseos se cumplan. Hoy pienso, que no todo lo que nos dicen es verdad. Al igual que, tampoco podemos creernos que todo lo que creemos que es verdad, es todo lo que nos dicen y decimos. En fin. El caso es que tomé mis propias decisiones y recapacité sobre lo qué tengo y sobre cómo lo he conseguido, y me acordé de la caja pequeña de cristal. Pues en su interior aún me quedan algunos sueños pendientes por cumplir, lo que no sé es si algún día se cumplirán o no. Yo sigo confiando en la pequeña caja de cristal que alberga en su interior mis ilusiones y las de toda mi familia.

Fuente: Alberto Zambade (El pequeño Dardo)

12 de julio de 2006

El nacimiento de una leyenda

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Este relato breve va dedicado a Almudena Grandes.
Relato Breve

La juventud de María Estébez

Era una caja de cartón marrón, perdida bajo una montaña de trastos viejos, en la esquina que, desde que tengo memoria, han escogido siempre los vecinos de mi barrio para amontonar los trastos. Aquella noche, el ayuntamiento se los iba a llevar gratis. Había carteles colgados en cada portal del barrio, con el horario de recogida bien clarito, pero cuando salí por la mañana, la caja ya estaba allí.

Cuando volví del Instituto, a media tarde, no logré verla. Había tantos trastos nuevos sobre los antiguos, que apenas logré distinguirla. Pero lo que sí vi fue la silueta de mi madre husmeando. A ella siempre le había encantado recoger objetos desahuciados de la esquina de los trastos y yo admiraba tanto su habilidad, la gracia con la que sabía devolverlos a la vida, que aquella tarde decidí ayudarla. Total, no tenía deberes. Así fui levantando, estudiando, seleccionando mesitas, estantes, adornos antiguos, hasta que me encontré con ella, con la humilde caja marrón que aquella misma mañana ya vi sin querer mirarla. Ahora tampoco me interesaba mucho, pero estaba abierta. A través del agujero de una solapa rota se veía la portada de un libro, Robert Louis Stevenson, La isla del tesoro, y la mitad de otra, Dicc…Esp…

Fue el diccionario, la curiosidad instantánea que me inspiró resolver aquel título seccionado por una solapa bien cerrada. Español ¿Qué? Me dije, y arrastré aquella caja hasta un banco, me senté con ella entre las piernas, la abrí del todo. Diccionario escolar Español-Latín. Enseguida leí otra inscripción, un nombre a boli, cada letra repasada muchas veces sobre la superficie irregular de los cantos bien apretados. José Juan, ponía. Cuando abrí el libro, vi aquel nombre escrito muchas otras veces, y en la primera página, arriba, con una letra redonda, otro nombre, María Estébez, 5ºA. Entonces me di cuenta de que era un libro muy antiguo, el lomo destrozado, las páginas amarillentas, el pie de imprenta, 1946. María quiere a Juan José, María y José Juan, Te quiero, José Juan… En 1946, María Estébez marcaba todos sus libros con la misma cuidadosa caligrafía. Le gustaba leer obras que yo conocía, de Julio Verne, de Hermann Hesse, de Albert Camus, otras que me sonaban vagamente, como Rebeca o La feria de las vanidades, y otras de las que no había oído hablar jamás. La vida sale al encuentro, Edad prohibida, ¿y esto qué será…?

Pero en la caja no había sólo libros. Allí estaban también los cuadernos de María Estébez-4ºA, 5ºA, 6ºA- donde aparecían los anteriores novios que se iban sucediendo hasta llegar a José Juan. Y había también cartas, algunas con sobres de colores muy chillones y sicodélicos, con dibujos muy cursis y muchas tarjetas de Navidad. Y algunos discos de vinilo con las tapas muy viejas y medio rotas, con títulos muy raros, A Antonio Machado, poeta o Todo tiene su fin. Era como si María Estébez, quienquiera que fuera, hubiera querido cortar de golpe cualquier lazo que la uniera con su pasado remoto, su primer pasado adulto, la adolescencia que yo estaba entrenando 50 años después. O como si se hubiera muerto, y su familia hubiera decidido desprenderse de todas las cosas que no necesitaba para recordarla. Y sin embargo, María Estébez, seguía estando allí, en aquellos nombres de chico, en aquellos libros y aquellos cuadernos, en las cartas y en los discos. Estaba allí, igual que en cualquier otra parte, más quizá.

-¿Qué haces?-mi madre levantó en el aíre una lechera antigua, de hojalata, poco abollada, y una estantería muy pequeña, que parecía un especiero-. Vamos a casa, anda…

En el fondo había un montón de fotos antiguas, las miré deprisa, observé la frecuencia con la que aparecía en ellas una chica delgada, morena, con el pelo cortado a capas y como doblado para atrás sobre sí mismo, muy raro, y volví a ponerlas en el fondo de la caja. Después amontoné encima todo los demás mientras sentía una tristeza profunda, inexplicable. La memoria de María Estébez, adolescente hace cincuenta años, me dolió como en aquel momento presentí que le dolería su propia adolescencia abandonada, cuando hubieran pasado cincuenta años. Tan pronto. Tan tarde. Tan pronto…

-¿Y eso?-mi madre me miró con las cejas levantadas, cuando me vio llegar con la caja en brazos.
-Me la llevo-y antes de que ella me preguntara para qué, comprendió que no iba a ser capaz de decir la verdad, porque me daba vergüenza dejar a María Estébez tirada en la calle, rechazada, abandonada, expuesta a las miradas de otros-. Son libros. Algunos están muy bien, ¿sabes?
Para: Almudena Grandes.
Firma: Alberto Zambade

10 de julio de 2006

Leyenda de la Calle del Lazo, en Madrid.

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Leyenda de la Calle del Lazo, en Madrid
C/ del lazo. (entre Espejo y de la unión)
Fuente: Leyendas de Madrid

Cuenta la leyenda, que el rey Alfonso X (siglo XIII), regaló un bello lazo de oro a su enamorada María Dalanda. El rey Alfonso X, sospechando que su amada tuviera otro amante, mando que la vigilasen.
Una noche se encontró un joven muerto, dicen las malas lenguas que dicho joven llevaba el lazo de oro que le había regalado el rey, confirmando así la infidelidad.

Otra leyenda que dio el nombre a esta calle fue la aparición en el arroyo de San Ginés de un gran lagarto que estaba atemorizando a los vecinos, estos se reunieron y dispusieron dar caza al lagarto colocando una trampa y finalmente ponerle un lazo.
Firma: Alberto Zambade

5 de julio de 2006

La leyenda del Lago Ness

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EL LAGO NESS: UN PAISAJE DE LEYENDA

Desde hace más de catorce siglos -que se dice pronto- se conservan testimonios de personas que aseguran haber visto al monstruo que vive en las aguas del lago Ness.
Cascada de la Reina
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Cuando te sientas en la barra de un pub con una cerveza en la mano y alguien te jura por san Andrés, patrón de estas tierras, que se ha encontrado con el famoso plesiosaurio -es decir, que ha visto a un dinosaurio que, en el mejor de los casos, se extinguió hace 65.000.000 de años, cuando ni tan siquiera existíamos los seres humanos- sólo puedes arquear las cejas, mirarlo con incredulidad y pensar que el whisky causa estragos en los que no saben beber; pero si escuchas esa misma historia a orillas del lago, junto a las ruinas del castillo Urquhart, no puedes evitar que un escalofrío te recorra la médula al mirar ese profundo espejo de negrura y sentir el viento mientras arrastra la bruma entre los bosques que rodean el hogar de Nessie. Entonces te das cuenta de que, allí, puedes creerte cualquier historia que cuenten porque, en ese lugar, hasta lo más absurdo cobra ciertos visos de realidad.
La culpa de todo la tiene ese paisaje de leyenda que envuelve a toda Escocia en un misterio y que ha inspirado, durante generaciones, a escritores como Robert Louis Stevenson ("Doctor Jekyll y Mr. Hyde"), Walter Scott ("Ivanhoe"), Arthur Conan Doyle ("Sherlock Holmes" y "El mundo perdido") o J.K. Rowling y su conocido "Harry Potter". Un ambiente nebuloso, frío y húmedo que se convierte en el mejor terreno para cultivar relatos de kelpies (sirenas), nuckalavees (terribles demonios sin piel), sidhies (hadas) y otras criaturas como el bogeyman (la versión local del hombre del saco con el que nos amenazaban de pequeños si no comíamos toda la cena). Así se ha labrado un carácter tan propenso a las supersticiones que es difícil ignorarlas porque siempre hay una que se puede aplicar en cualquier momento; por ejemplo: si al amanecer ves un rayo de sol de color verde, ese día encontrarás el amor; pero si estás leyendo un libro y el reloj da las tres de la tarde, ten cuidado, no debes pasar la página porque si das la vuelta a la hoja y el papel está en blanco, morirás ese mismo día sin remedio.

Castillo Eilean Donnan
Este apego por todo lo misterioso y sobrenatural es uno de los rasgos que tienen en común los escoceses y otros pueblos celtas como los bretones y sus tradiciones sobre Merlín y los druidas o los gallegos y sus meigas; pero no es el único: la dureza del clima atlántico, con su pertinaz lluvia, ha marcado un carácter melancólico y pesimista que da una gran importancia a las tradiciones, la historia y la familia; por eso, no se extrañe si al preguntar a un escocés -¿Qué tal estás?- sólo le responde con un lacónico -¡No estoy mal!-.
Supersticiosos, pesimistas… los escoceses acarrean además el sambenito de la tacañería, algo que les convierte en objeto de numerosos chistes, como en España ocurre con los habitantes de Lepe o en media Europa con los belgas. Dicen -los ingleses, por supuesto- que, en cierta ocasión, un escocés escribió a un periódico de Londres amenazando con no volver a pedir el periódico a su vecino para leerlo si en los artículos no dejaban de llamar tacaños a los escoceses.
El odio a sus vecinos del sur, la gaita, los cardos, los juegos tradicionales y la falda a cuadros (el kilt) son algunas de las señas de identidad más conocidas de un pueblo con justa fama de hospitalario; pero, sin duda, su imagen más difundida en todo el mundo se debe al whisky -único por el sabor de la cebada malteada, la turba y el agua de los manantiales del río Spey- y el golf, deporte que inventaron en el siglo XIV. Ambos son tan importantes para la economía local que puede hacer un "green" en cerca de 600 campos y probar la bebida nacional en cualquiera de sus más de 100 destilerías; incluso se dice -otra leyenda, claro- que los campos de golf tienen 18 hoyos porque una botella de whisky sólo da para llenar 18 vasos.

Castillo Urqhuart
Con una extensión similar a la de Castilla-La Mancha, Escocia está situada en el norte de Gran Bretaña; tan al norte que Edimburgo -su capital- se encuentra a la misma latitud que Moscú y las islas Shetland, en el extremo más septentrional del país, están más cerca del círculo polar que del propio Londres. El Océano Atlántico y el Mar del Norte baten con fuerza las costas de la antigua Caledonia (nombre que le dieron los latinos) por tres de sus cuatro puntos cardinales, excepto por el sur, donde los montes Cheviot la separan -en todos los sentidos- de Inglaterra; un vecino con el que nunca ha tenido una relación especialmente cordial.
Los escotos, uno de los pueblos celtas que se refugiaron en las Tierras Altas durante la conquista romana, lograron imponer su dominio sobre los pictos, anglos y britones en el siglo IX cuando su jefe, Kenneth MacAlpin, fue nombrado rey de la Tierra de los Escotos; es decir, Scotland. A partir de entonces, la relación entre ingleses y escoceses estuvo marcada por la lucha de los primeros por lograr la anexión y la constancia de los segundos por mantener su libertad. Un deseo que se identifica con la figura de William Wallace -el famoso "Braveheart" de Mel Gibson- y con la victoria de Robert the Bruce en 1314,cerca de Stirling, sobre las tropas inglesas que dio a Escocia más de trescientos años de independencia.
Curiosamente, la unión definitiva de las dos coronas llegó en el siglo XVI de la mano de un escocés.
Cuando la reina Isabel I de Inglaterra -que tantos quebraderos de cabeza dio a la política de Felipe II con "La armada invencible"- murió en 1603 sin dejar descendencia; los nobles eligieron a Jacobo VI de Escocia para ocupar el trono; así, por un capricho del destino, el hijo de la reina escocesa María Estuardo -a la que Isabel I mandó ejecutar en 1587- se convirtió en rey de Escocia e Inglaterra. Tras la firma del Acta de Unión de los dos parlamentos (1707), sólo hubo un intento secesionista a mediados del siglo XVIII cuando las tropas del príncipe Carlos Eduardo Estuardo (tataranieto de aquel Jacobo VI) fueron derrotadas en Culloden, cerca de Inverness, en la que se recuerda como la última batalla librada en suelo británico.

Tierras Altas
Hoy en día, Escocia es uno de los cuatro países que forman parte del Reino Unido junto a Inglaterra, Gales e Irlanda del Norte y, desde 1999, ha recuperado su autonomía legislativa con un renovado Parlamento que Isabel II inauguró en el verano de 2004 en plena Milla Real de Edimburgo.
Como dije, la leyenda del monstruo comenzó en el siglo VI cuando san Columbano -el monje irlandés que evangelizó Escocia- evitó que "un enorme animal parecido a una serpiente" atacase a un hombre que nadaba en el lago; sin embargo, la "monstruomanía" se desató a mediados del siglo XX cuando todos los periódicos británicos publicaron el encuentro de Mary Hamilton, en 1933, con "un animal de cabeza pequeña y cuello muy largo y delgado que debía medir 24 metros de largo".Había nacido el mito.
Los tabloides ofrecieron suculentas recompensas a todo el que facilitase información sobre el monstruo e incluso instituciones de tanto prestigio como el British Museum, el diario "The Times" o el Parlamento iniciaron sus propias investigaciones; en tan sólo un año se recopilaron más de 600 testimonios con descripciones de testigos que incluso aportaban imágenes, tanto fotografías como filmaciones, de lo que ya nadie dudaba que era un auténtico plesiosaurio; es decir, un dinosaurio marino del periodo jurásico.
Un año más tarde, en 1934, se tomó la famosa imagen de la cabeza del animal asomando fuera del agua; la foto se atribuyó al físico inglés Robert K. Wilson y muchos entusiastas la consideraron entonces como la prueba definitiva de la existencia del monstruo. Hoy en día, sin embargo, sabemos que fue un fraude. En 1993, un hombre llamado Christian Spurling confesó, en su lecho de muerte, que él y su hermanastro habían sacado aquella foto del "monstruo" atando un juguete a un flotador para vengarse del periódico que había despedido a su padrastro.

Isla de Skye
El fraude cayó como un jarro de agua fría entre los entusiastas de Nessie y puso en tela de juicio la investigación de muchos especialistas que, a pesar de todo, siguieron intentándolo -sin éxito, todo hay que decirlo- pues todavía no se ha podido demostrar con pruebas, y no con simples conjeturas, que un dinosaurio vive en el lago; y eso, a pesar de que se ha contado con los mejores equipos y con lo último en tecnología para escudriñar cada uno de siete mil millones de metros cúbicos de aguas, negras y oscuras como la boca de un lobo, donde no hace falta sumergirse hasta el fondo, a 225 metros de profundidad, para encontrarse envuelto en una total oscuridad pues, a pocos metros de la superficie, ya no se ve casi nada.
En 1972, una expedición de la Academia de Ciencias Aplicadas de Boston utilizó cámaras subacuáticas y un equipo de sónar para batir el fondo lacustre y, como resultado, obtuvieron la fotografía de una aleta. Nada concluyente, pero lo justo para que tanto los defensores como los detractores del monstruo utilizaran aquella nueva imagen como un símbolo para demostrar o rebatir, según el caso, sus propios teorías.
Un nuevo estudio, publicado por la prestigiosa National Geographic en 2003, recogió la opinión de algunos científicos que consideraban "una broma" la leyenda del monstruo; aún así, ninguno descartó la posibilidad de que en el lago viviese un gran animal, "pero, desde luego, no un plesiosaurio". Este animal podría ser un esturión, un pez teleósteo que vive en el mar pero que, en primavera y verano, remonta los ríos para desovar. El pez, que puede llegar a medir más de 5 metros y pesar unos 200 kg., es de color gris con motas negras en el lomo, donde tiene cinco filas de placas óseas -a modo de púas- grandes, duras y puntiagudas que terminan antes de llegar a su pequeña cabeza. ¿Podría ser éste el monstruo que ha visto emerger del lago tanta gente?

Vacas de Cawdor
La teoría cuenta con la existencia de una falla que se formó en las glaciaciones, la llamada Glen Mor, que une el lago Ness con el Océano Atlántico y el Mar del Norte; desde el lago Linnhe y la ciudad de Fort William, al suroeste, pasa por el lago Lochy y desemboca en Inverness, la capital de las Tierras Altas, al noreste, siguiendo el cauce del río Ness. De esta forma, los esturiones (o el monstruo, según se crea) pueden remontar el río, llegar al lago y regresar al mar después de haber depositado sus huevos.
Sea lo que sea, más allá del mito, la leyenda es un excelente reclamo turístico para visitar las Tierras Altas de Escocia, las Highlands, y una excusa perfecta para conocer lugares tan emblemáticos como el castillo de Eilean Donan, los acantilados de Kilt Rocks, los jardines de Inverewe o las cascadas de Measach; sin olvidar que, a dos millas de Drummadrochit, junto al castillo Urquhart, la sociedad "Escocia Histórica" ha construido el centro de interpretación del lago y que allí puede embarcar en el "Jacobite Warrior" para dar una vuelta por el lago. Quién sabe, a lo mejor tiene suerte y ve a Nessie; si no, le aseguro que, al menos, habrá disfrutado durante unos días de un paisaje de leyenda.
Enviado por: Carlos Pérez Vaquero
Fotografías: Diego García Carrera
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Publicado por El Pequeño Dardo

3 de julio de 2006

Un extracto de Momo

Hola Lectores:

Si queréis publicar algo en mi blog para que lo vean los demás, enviármelo al e-mail: alberto.zambade@hotmail.com y en breve será publicado.

Saludos del Dardo

Un extracto de Momo
Por: Cide Hamete

Aunque pueda parecerlo, esto no es un regreso, pero ocurre que paseando por la red me ha dado por entrar en mi página de estadísticas, y he comprobado que aproximadamente tengo a diario unas 40 ó 50 visitas al día. Me parece alucinante. ¿Quienes serán los que siguen pasando por este rincón? ¿Quizá gente que añora que el blog tenga más actividad? No lo creo. Quizá sean simplemente personas que llegan a traves de algún link que alguien se ha olvidado de borrar de su página o no ha querido hacerlo.
Pero ¿y si fueseis vosotros, los de siempre? Qué sensación más agradable pensar que alguien espera que regreses, que vuelvas a escribir lo que escribías. Me parece como esos aficionados argentinos que aplauden a Maradona, y todavía esperan verle meter un gol increíble o hacer un regate impensable. Desde luego esto alimenta mi ego. Lo más probable es que paséis por aquí sólo por casualidad, buscando lugares interesantes que quizá encontréis entre los links que tengo puestos en el blog.
Os voy a regalar unos párrafos que me han llegado por correo de alguien que me aprecia. Se trata de un extracto de "Momo". No he leído este libro, pero me ha gustado encontrarme una carta con este texto. Es bonito tener alguien que te envíe cartas, algún día tengo que ajustar cuentas con la vida y comenzar a enviar cartas a la gente que aprecio.
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A Beppo le gustaban estas horas antes del amanecer, cuando la ciudad todavía dormía. Le gustaba su trabajo y lo hacía bien. Sabía que era un trabajo muy necesario.
Cuando barría las calles, lo hacía despaciosamente, pero con constancia; a cada paso una inspiración y a cada inspiración una barrida. Paso-inspiración-barrida. Paso-inspiración-barrida.
De vez en cuando, se paraba un momento y miraba pensativamente ante sí. Después proseguía-paso-inspiración-barrida.
Mientras se iba moviendo con la calle sucia ante sí y limpia detrás, se le ocurrían pensamientos. Pero eran pensamientos sin palabras, pensamientos tan difíciles de comunicar como un olor del que uno a duras penas se acuerda, o como de un color que se ha soñado.
Después del trabajo cuando se sentaba con Momo, le explicaba sus pensamientos. Y como ella le escuchaba a su modo, tan peculiar, su lengua se soltaba y hallaba las palabras adecuadas.
- Ves Momo- le decía, por ejemplo-, las cosas son así: a veces tienes ante ti una calle muy grande con un trayecto largísimo. Te parece tan terriblemente larga, que crees que nunca podrás acabarla.
Miró un rato en silencio a su alrededor, entonces siguió:
- Y entonces te empiezas a dar prisa, cada vez más prisa. Cada vez que levantas la vista ves que la calle no se hace más corta y te esfuerzas más todavía, empiezas a tener miedo, al final estás sin aliento, y la calle sigue estando por delante. Así no se debe hacer.
Pensó durante un rato. Entonces siguió hablando:
- Nunca se ha de pensar en toda la calle a la vez, ¿entiendes?
Sólo hay que pensar en el paso siguiente, en la inspiración siguiente, en la siguiente barrida. Nunca, nada más, que en la siguiente.
Volvió a callar y a reflexionar, antes de añadir:
- Entonces es divertido; eso es importante, porque entonces se hace bien la tarea. Y así ha de ser.
Después de una nueva y larga interrupción siguió:
- De repente uno se da cuenta de que paso a paso, se ha barrido toda la calle. Uno no se da cuenta de cómo ha sido y no se está sin aliento.
Asintió en silencio y dijo, poniendo punto y final:
- Eso es importante.
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Francamente una carta preciosa...
Publicado por: Alberto Zambade